Feitos de Nada

O Silêncio tem um som
Assim como um Nada é um Tudo
Incapazes de Ouvir
Somos também incapazes de Ver
E só no Sentir somos Mais Além do que somos

Da arte

"É curiosa esta função do cérebro-escritor. De tudo quanto em si descobre e pensa faz novelas ou poesias. Mais feliz do que os outros para quem as horas de meditação sobre si próprio são horas perdidas. Para nós, elas são ganhas. Menos nobres só."

(carta de Mário de Sá-Carneiro a Fernando Pessoa, 1913)

Da arte e da transcendência

Farejam como cães os corpos desnudos, deitados,
Aqui e ali buscando restos de gente incauta
Faltando a transcendência e o êxtase sempre adiados
Cobram aos instintos o ardor da carne, que a matéria pauta.

Ah, transcendência oca, êxtase húmido,
que no fugaz prazer lhes ilude os sentidos
rasga-lhes o peito, falsamente púdico
Preenche o vazio dos milagres não vividos.

(Quando Deus cuspiu o Homem
da sua morada eterna
Disse-lhe "Crê e a mim voltarás
Pinta e me verás
Compõe e me ouvirás
Escreve e me lerás
Os demais prazeres serão reduto da transcendência
Presente dos céus para a vida terrena
O verdadeiro êxtase, o da tua essência
Estará na fé, estará na arte, às vezes inquieta, às vezes serena)

Sou e sou outro

Sou eu e sou sempre outro
que me olha, quieto, como morto
Sussurra-me que sim
Sussurra-me que não
Esquerda, direita
Tudo é decisão.

Às vezes não se entendem,
eu e o outro
Ou talvez o outro seja já outros que o complementem
Ouço-os chamarem-me pelo nome
(coisas do Eu, ter por quem chamar)
Não fosse eu sentir-me fora de todos eles
Eu num outro, ainda por inventar.

Cedo, por fim, à chamada
Oiço, pacientemente
E para decidir procuro
O único que, em mim, não mente.
Fala-me direito ao coração
Sabe mais do que devia
(ou tudo o que eu, sem saber, sabia)
Acompanha-me com devoção
Até à hora em que a vida me finda.

Do escrever

Pergunto-me muitas vezes porque escrevo, se a vida nos oferece tantas outras formas de a vivermos. Mais úteis, mais saudáveis, mais felizes, não fosse viver sem escrever saber-me a culpa. A dever não cumprido. Faço-o por um não saber porquê que se multiplica em desculpas sem fundamento, não havendo, na verdade, fundamento algum para um é como é. Aceito. Penalizo-me se o recuso. E não me falem do já possa ter feito até então, porque de nada me importa. Às costas, carregarei sempre, quer queira quer não, o peso dos livros que ainda não escrevi...


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A escrita impõe-se-me num namoro demorado. Às vezes amo-a, às vezes cansa-me. Às vezes parto, às vezes vejo-a partir. Mas reencontramo-nos sempre num abraço eterno, num êxtase transcendente. Porque sim, porque não, não há explicação. Eu sou ela, ela sou eu, profecia ou acidente

Fernando Pessoa... sempre!

"Regresso a mim. Alguns anos andei viajando a colher maneiras-de-sentir. Agora tendo visto tudo e sentido tudo, tenho o dever de me fechar em casa no meu espírito e trabalhar, quanto possa e em tudo quanto possa, para o progresso da civilização e o alargamento da consciência da humanidade. Oxalá me não desvie isto o meu perigoso feitio demasiado unilateral, adaptável a tudo, sempre alheio a si próprio e sem nexo dentro de si."

Fernando Pessoa

Da Vida dos Gatos

Nas minhas pernas moram gatos
que se lavam das travessuras
e adormecem sem agruras
São como gente sem ser gente
Talvez por isso melhores que muita gente
E quando aparecem sem avisar
parecem saber sempre do nosso precisar

Enroscam-se em busca de calor
Mas um gato só habita onde houver amor
Senão vai à vida, buscar outra casa
Outras pernas, outro cobertor,
Nessa liberdade que é a vida
Há sempre outro alguém a quem pedir comida

Pudesse a vida adormecer-me como um gato tranquilo
Esquecendo o tempo, esquecendo o destino
E as palavras enlevarem-me nos seus bigodes
Fechando-me os olhinhos inocentes
Dorme, bichaninho, até que o sol regresse
A vida é esse instante que hoje e sempre nos acontece.

A criação do mundo

Inversão do relato da criação por Jorg Zink

“ No princípio, Deus criou o céu e a terra.
Depois de muitos milhões de anos, o homem criou
Coragem e resolveu assumir o comando do mundo e do futuro. Então, começaram os sete últimos dias da história...
Na manhã do primeiro dia,
O homem resolveu não ser mais a imagem de um Deus, Mas ser simplesmente homem.
E, como devia acreditar em alguma coisa,
Acreditou em liberdade e felicidade,
Em bolsa de valores e progresso,
Em planeamento e desenvolvimento
E especialmente em segurança.
Sim, a segurança era a base.
Disparou satélites perscrutadores
E preparou foguetes carregados de bombas atómicas. E foi a tarde e a manhã do primeiro dia.
No segundo dia dos últimos tempos, Morreram os peixes dos rios Poluídos pelos dejectos industriais; E morreram os peixes do mar
Pelo vazamento dos grandes petroleiros
E pelo depósito do fundo dos oceanos;
Os depósitos eram radioactivos,
Morreram os pássaros do céu
Impregnados de gases venenosos-inversão térmica. Morreram os animais que atravessavam incautos As grandes auto-estradas,
Envenenados pelas descargas plúmbeas
Do trânsito infernal.
Mas morreram também os cachorrinhos de estimação Pelo excesso de tinta que avermelhava as línguas. Foi a tarde e a manhã do segundo dia.
No terceiro dia,
Secou a erva dos campos,
A folhagem das árvores
O musgo nos rochedos
E as flores nos jardins.
Porque o homem resolveu controlar as estações Segundo um plano bem exacto;
Só que houve um pequeno erro
No computador da chuva,
E até que descobrissem o defeito,
Secaram-se os mananciais
E os barcos que singravam os rios festivos Encalharam nos leitos ressequidos.
E foi a tarde e a manhã do terceiro dia.
No quarto dia,
Morreram quatro dos cinco biliões de homens;
Uns contaminados por vírus cultivados em provetas eruditas, Outros por esquecimento imperdoável
De fechar os depósitos bacteriológicos,
Preparados para a guerra seguinte;
Outros ainda morreram de fome
Porque alguém não se lembrava mais
Onde escondera a chave dos depósitos de cereal;
E amaldiçoaram a Deus:
se Ele era bom porque permitia tantos males?
E foi a tarde e a manhã do quarto dia.
No quinto dia,
Os últimos homens resolveram accionar o botão vermelho,
Porque se sentiam ameaçados.
O fogo envolveu o planeta,
As montanhas fumegaram, os mares evaporaram.
Nas cidades, os esqueletos de cimento armado
Ficaram negros, lançando fumo das órbitas abertas.
E os anjos do céu assistiram espantados
Como o planeta azul se tornou da cor do fogo,
Depois cobriu-se de um castanho sujo e finalmente ficou cor de cinza Eles interromperam os seus cantos durante alguns dez minutos,
E foi a tarde e a manhã do quinto dia.
No sexto dia,
Apagou-se a luz,
Poeira e cinza encobriam o sol a lua e as estrelas. E a última barata que tinha escapado
Num abrigo anti-atómico
Morreu por excesso de calor.
E foi a tarde e a manhã do sexto dia.
No sétimo dia,
Havia sossego, até que enfim!
A terra estava informa e vazia,
As trevas cobriam o abismo
E o espírito do homem pairava sobre o caos.
Mas no fundo do inferno
Comentava-se a história fascinante
Do homem que assumira os comandos do mundo, E gargalhadas estrondosas
Ecoaram até aos coros dos anjos.
Meus senhores, nada impede que o homem vá até
Ao fim das suas possibilidades; mas resta ainda uma esperança, Que o mundo e com ele, o homem e o seu futuro,
Estejam nas mãos de um Outro.....”

In Do eu solitário ao nós solidário, Verso da Kapa, 2011.

De Pessoa para Pessoa

Pessoa assoma-me quando menos espero.
Gozando-me, sempre que em mim há certezas.
São poucas as vezes em que me permito tê-las, mas se uma me vislumbra, aquela que soa como a mais incompreensivelmente verdadeira, Pessoa espreita-me. Ri-se de mim. Diz-me que nada é nada, e que isso é muito mais verdade do que tudo é tudo.

- Preciso entender.
- Entender não é para os vivos - responde-me.
- E o que é para os vivos? A mentira?
- Tudo menos a verdade verdadeira. Aquela que roubaria o sentido ao teu mundo, porque o teu mundo é necessariamente de mentira, ou não seria mundo.

Digo-lhe que fui longe demais. Que não posso esquecer o vi. Esquecer o que senti. E ele cita-me Caeiro. Ah, Caeiro! Se eu soubesse resignar-me ao mundo que é mundo, o de aqui e o de agora, o do tempo e da distância, sem me fugir a alma para onde não deve... sem me escapar o espírito para onde não pode ir.

- Talvez precises do absurdo para escrever - sussurra-me irónico.
- Eu não quero escrever! Quero viver...
- E o que é a tua vida sem a escrita? O que és tu sem as palavras? Resigna-te. Serás sempre uma sombra de infelicidade num rosto feliz.
- E se eu não quiser?

Coloca-se em posição de Íbis e faz-me rir. Tonto! Tonto Pessoa! Não o quero comigo e todos os dias me enleio nele, entendendo o que não quero entender. Ou quero mas não devo. Ou devo mas não consigo. Mordisco a maçã da árvore da verdade, aquela que Deus proibiu para que os homens nunca deixassem de ser homens, e sofro agora o castigo divino, o de ir além do permitido.
Mas o que é uma dentada de maçã, sem a maçã inteira?
Sou expulsa do paraíso mas ausente também da realidade que agora não me chega.

- Não tens outro remédio. Escreve...

Tamera, um exemplo de criatividade ativa

Tamera, ecoaldeia auto-sustentável, onde se pesquisa e debate de que forma será possível viver em paz e em comunhão com a natureza, nasceu há 20 anos no Alentejo.
É este o tema de capa da nova edição da revista Mais Alentejo, e também o foco da minha crónica "Alentejo mais criativo". Porque "a crença na mudança, por si só, vive no domínio do sonho. Para que ela se transforme em benefício, é preciso arriscar, é preciso agir."

Um livro na prateleira

- Mamã, mamã, está ali o teu livro!
- Sabes que ele já não é bem meu, filhota... Os livros são como os filhos. São os pais que lhes dão vida, ajudavam-vos a crescer, mas vocês não nos pertencem. São da vida, dos vossos próprios desafios, têm de fazer o vosso caminho e cruzarem-se com quem tenham de cruzar, para crescerem e ajudarem a crescer.
- Então não vamos lá vê-lo?
- Vamos, mas não o abrimos. Tiramo-lhe só uma fotografia e pomos no FB, para mostrar o quanto estamos orgulhosos nele...

Do ciclo da vida

Feliz daquele que, olhando a nascente do rio, simplesmente se maravilha com o jorrar
sem ousar virar-lhe as costas e procurar no serpenteado do rio onde desaguam as suas águas,
até perder seus olhos num destino nenhum.

Porque o rio desagua no mar
E o mar desce à Terra
E da Terra volta a brotar como rio novamente.

Porque o rio desagua no mar
E o mar sobe às nuvens
e desce em chuva que regressará à nascente outra vez.

E é na consciência da ciclicidade de todas as coisas que nasce o desânimo
Porque o princípio e o fim como limites da existência magoam
mas saber que tudo é eterno dói ainda mais fundo
no âmago da nossa incompreensão

Seremos sempre rio, mar, terra, nascente
vapor, nuvem, água, nascente outra vez
Como tudo e como todos nesta Terra
aprisionado nesse ciclo natural de tudo o que existe

E só talvez quando a Terra deixar de ser Terra
e o homem deixar de ser homem
e sobrar apenas a consciência de existir
poderemos deixar de fluir.
E então, finalmente e livremente... ser!

Magnólia

Magnólia branca
de aroma suave
que segredos escondes nas tuas raízes?
que seiva alimenta o teu caule?
que sonho transforma em seda as tuas pétalas?
Tu, que resististe à passagem do tempo e das civilizações
Que viste a Terra quebrar-se e o mar a engoli-la vezes sem conta
Que viste fogos, vulcões e sol ardente
Chuvas intensas, ventos e furacões
Homens.
Os homens e as suas guerras.
Os homens e as suas chacinas.
Homens em permanente mutação
de ideias, de visões, de construções de nadas que pareciam tudo
e de tudos que simplesmente reduziram a nada
E tu ficaste.
Resististe.
Foste nascendo e morrendo e nascendo e morrendo serenamente
Aceitando tudo o que vinha do céu e tudo o que vinha da Terra
Embalando os Homens que perfumavas
Sorrindo aos Homens que adornavas.
Sem medo de nascer e morrer e nascer e morrer as vezes que fossem necessárias
Imutável, pura, incorruptível
num desabrochar diário sem angústias
Só porque sim
Só porque, bom ou mau, será sempre como terá de ser
e vale sempre a pena...

De tudo o que é e tudo o que somos - DIA 40

Se um dia descobrisse os segredos do mundo, deixaria de pertencer ao mundo
Se um dia entendesse quem era e tudo o que aqui me trouxe,
deixaria de ser necessária a vida e o que aqui preciso de fazer.

O mistério não foi feito para ser compreendido
Nem o código para ser descodificado
O mundo fez-se para ser mundo
E o homem para ser homem
Porque é só para isso que o mundo serve
E cada um de nós existe.

Cada alegria deve ser contemplada
como o sol que nasce em cada manhã
E cada obstáculo louvado, por ser tão necessário
como uma montanha após um vale.
E a vida avança quando aprendemos finalmente a extasiarmo-nos na alegria e a fortalecermo-nos na dificuldade
abraçando cada obstáculo
como quem põe a mochila às costas e galga a montanha em busca do sol que nasce todas as manhãs do lado de lá...

Nada é fácil
Porque se fosse fácil, não seria vida
Nenhum de nós é feliz todos os dias e horas e minutos
Porque se fosse, não seríamos homens
Por isso é tão inútil a angústia e o desânimo
como o é perguntarmo-nos porque existem as montanhas. A chuva. O calor. E os mares que separam continentes ou a distância que nos afasta das estrelas.

Tudo é o que é porque simplesmente tem de ser.
E a viagem do homem pelo mundo, mais do que um questionamento inerte, é ou deverá ser um movimento constante, no fluxo de tudo o que existe tal como terá de existir.

E não, nunca entenderemos os segredos do mundo.
E não, nunca saberemos ao certo quem somos e o que aqui nos trouxe.
Mas o questionamento só nos será verdadeiramente útil,
no dia em que o coração decidir entregar-se ao que nunca poderá compreender...

Do apelo

Sinto o apelo que brota em mim como um segredo que conheço sem conhecer
A cada sinal sei que estou onde devia estar
leio o que devia ler
escrevo o que devia escrever
compreendendo-o sem o compreender.

Sem forças para continuar a resistir, confio
E percebo como é afinal tão subtil a passagem do cepticismo à fé sem questionamento
Nunca se compreenderão os mistérios do mundo
Nunca se compreenderá o milagre da vida
E no entanto, se pararmos para os questionar,
sentimo-los em nós para além de qualquer dogma ou fundamento
Nada do que se diz é verdade
Sendo tão verdade em nós tudo o que está ainda por dizer...
Somos nada do que sabemos
E tudo daquilo que, no nosso íntimo, na ausência de explicações, temos a certeza de saber...

Do tempo do mundo

Sou mais velha do que sou
Sou do tempo do mundo
(Se o mundo tivesse tempo
Que não tem)

Sou da idade do céu
Que não advoga a si mesmo o tempo
Porque é o que é sem ciclos nem estações
Movendo-se sem retorno
Sem idade
Numa continuidade incontável porque não começa nem acaba nem repete

O mundo tem tempo só porque o homem precisa de tempo
Então talvez não seja o mundo que tem tempo
Mas apenas o homem
Que mede com tempo só porque não entende o movimento eterno de todas as coisas

Cristaliza, para tentar compreender
Prende, para tentar reproduzir
Conta, para tentar organizar
Ainda tão longe da compreensão, da reprodução e da organização de tudo o que existe...

Sou mais velha do que sou
Não tenho idade

Deixo-te ser

Escrevo-te às escuras porque é na escuridão que me sais.
Não gostas de sol
E eu que gosto tanto de sol
Terei de ser escuridão para te receber.

Podia esquecer-te
Dizer-te que procurasses outro
Para eu sorrir como sempre à luz do dia
Sem a tua escuridão a enegrecer-me mesmo debaixo de um raio de sol

Mas não sou egoísta o suficiente para te recusar
Há corpo para ambos
Como não deixar-te viver?

Apenas te peço que não me sufoques
Que não tentes ser mais do que eu,
Porque eu preciso de ser eu para continuar a ser tu
Deixa-me que seja eu a chamar-te, quando a música tocar
Não venhas sem avisar
Sob risco de, quando te fores embora
Nada deixares de mim nada que se aproveite para quando quiseres voltar...

Inspirar, expirar

Inspirar.
Expirar.

Nunca poderemos ser de fora sem sermos primeiro o que temos de ser no nosso interior.
É só quando o ar entra em nós que podemos depois devolvê-lo, espalhá-lo, cantá-lo, voá-lo.
É só depois de nos enchermos de tudo aquilo que precisamos, que tudo aquilo que dizemos e fazemos deixa de nos custar, e pode partir livre e organicamente em direção aos outros e ao mundo.
É este o movimento certo. Dentro. Fora. Necessariamente.

Inspirar.
Expirar.

Da Árvore da Vida

Somos sementes na escuridão. Muitas, perdidas na terra densa, tentando fugir dos vermes que se alimentam de nós. Procurando água. Procurando luz. Procurando uma vida que dê sentido ao momento em que nos libertámos da grande árvore e caímos na terra, ainda que a memória dessa queda não exista em nós, ou seja apenas uma ideia vaga que tentamos negar.
Podemos viver uma vida inteira na escuridão, pensando que nada mais existe do que ela. Ansiando por algo que não sabemos o que é, às vezes fazendo o que for possível para esquecer que essa busca está em nós, outras vezes levando os outros a fugir também, criando fantasmas que só existem no medo de existir que ensombrece cada um de nós.
A verdade é que podemos, ao invés, esquecer por um momento que seja o medo de existir e olhar para dentro de nós, na tentativa de entender o que buscamos. Porque buscamos. Quem somos e o que podemos vir a ser, se fizermos por isso. E é então que algumas sementes percebem que podem crescer, ramificar-se, alastrar-se, e empreender essa busca fora de si até brotarem da terra. Sim, é possível. Sim, elas conseguem. E vislumbram dessa forma a beleza inegualável do céu, sentem a chuva morna e o calor do sol. Maravilham-se com a existência e contemplam a vida em todo o seu esplendor. É certo que os perigos também existem, desse lado da vida. A chuva pode ser violenta e o sol pode queimar. Outros predadores vorazes podem estar à espreita. Mas espreitar um pouco mais da vida é sempre um risco enriquecedor, porque é desse lado que a vida começa verdadeiramente a ser vida. Seremos ainda caule, depois tronco tímido, árvore frágil durante muito tempo. Se viveremos o suficiente ou da forma necessária para dar flores e frutos, não o sabemos. Se um dia chegaremos mesmo a lançar as nossas próprias sementes à Terra, não podemos adivinhar. Mas a descoberta desse outro lado é já, por si só, uma etapa poderosa da nossa evolução. Um passo importante e decisivo para que um dia consigamos, por fim e em conjunto, construir um lindo jardim junto da frondosa árvore que nos criou...

Da Densidade da Terra

Despertei na estranha ideia de que a densidade me cansa. Me esgota. É um peso extra que nem sempre sei suportar. Talvez a ideia me tenha ocorrido no regresso de um sonho leve, de uma viagem sem densidade. Nos sonhos, raramente tenho corpo. Sou algo que vê, ou algo que percorre corpos para experimentar vidas. Nunca preso a um corpo único, a um único contexto num qualquer tempo ou parte do mundo.
Acordado, sou um corpo de que gosto, num contexto que, mesmo por entre dificuldades, me é tão favorável, rodeado de tanto e de tantos que enchem a minha vida de alegrias. Acordado, desejo viver o maior número de anos possível para dar e ser tudo aquilo que eu puder. Mas no regresso da noite, depois da deambulação noturnas, algo em mim se pergunta porque é preciso o peso de um corpo. Qual a razão de ser da densidade.